古老的预言

他

选择了冬眠

在体力最旺盛的季节

在草木最旺盛的季节

他把工具装了箱

把书籍装了箱

他把门窗的缝隙用报纸粘贴

冷空气不会窜进来

暖空气也隔绝在外

天窗的玻璃敞亮着

有光线时

就会照在他沉睡的脸庞

日光、星光一样的颜色

他

沉睡着

但并非什么也不做

他反复做着同一个梦

那是

一个古老的预言

被禁锢的

会在下一季

有声有色地开启

悼诗人

你的名字

就是你踩着的这片土地

你敞开胸膛

露出深色的筋骨

燃烧

赤乌

掀不开

这片黄土的胞衣

森林被埋葬

荒芜

被白色纸张堆积

从脚踝到脖颈

包裹

大地艺术

山丘

闪耀着青筋

一众人

合力

你

燃烧

阳鸟

鸣

诗人之死

有许多人死了

大多在夜晚

悄无声息

一个诗人的死

和许多人

没什么不同

他也选择悄无声息

就像雪总是在夜晚

悄无声息地降落

诗人的雪

没有降落在深秋的

落地的夜丛中

它降落在自己的梦中

把暗夜中盛开的黑色花朵

染成洁白

告别

它会乘虚而入

在人们都疲惫时

在男人们都忙于张罗时

它按下了关机键

一切随之停止

所有的希望停止

所有的恐惧停止

一些人的踌躇满志

只能就此搁置

记忆依旧鲜活

躯体依旧鲜活

可是告别的时刻到了

之前

人们寄希望于

那顽强的呼吸

之后

暴雨冲刷了

与现世所有的瓜葛

只是

在接近黎明时

那突如其来的

狠狠地一击

令人心碎

它把太阳压下山头